Потерянный вторник

Белое. Черное. Архитектура
Проступает из тьмы местами,
Подставляя столбы,
Колонны, бордюры, стены.
Ты пролазишь под кожу городу,
Ты можешь потрогать вены.
Ограждаешь себя
Светом фонаря,
Электрической лампы, фары,
Но город упрямо
Заволакивает тьмой,
Пока не становится тобой
Твоя тень.

Задергиваешь штору,
Ложишься спать,
Проникаешь из понедельника
Сразу в среду.
И овсянку себе на завтрак несешь,
А приносишь уже к обеду.

В этом городе мерзнут стены,
Церковки плачут ладаном.
Что-то важное стало второстепенным
И забылось давно,
Но вспомнить надо бы.

Город знает, куда и как вести тебя,
Выгибая мосты, как спины кошек.
Только в этот раз путь ведет назад,
А вперед обычно гораздо проще.

Это – путь в твою память,
С которой ты распрощался давно
И разве что письма
Все писал ей,
Прощенья ее прося.
Ибо чувствовал, что она тебя ищет.

Ибо чувствовал, как находит тебя
В этом городе то, что осталось
В городе совершенно другом.
А казалось, сбежишь...
Но на самом-то деле,
По своим же следам
Ходишь кругом.

Город выплакал, как соринку из глаз.
То, что жаждал забыть,
Вспоминать разучился...
Ты бродил и бродил,
Ты не спал и не спал.
И с тобой
Твой потерянный вторник случился...