Моей Кристине...

Зима. В холодной белизне
Метаются тревожно птицы,
Все грезят о своей весне,
Как с нею больше не проститься.

Замерзший город почернел,
Душой давно уже прогнившей,
Как-будто кто-то и хотел
Завять как цвет печальной вишни.

Перед глазами небосвод,
Там, в бесконечно грязном море
Никто не плачет, не зовет,
Иное здесь, в житейской своре

Меж статуй и бездушных тел
Все меркнет с памятью о Боге.
Не оттого ли я горел
Листвою рваной у дороги?

И лишь одно уж не сотрешь,
Не вытравишь гнильем столетья -
Глаза, в которых теплый дождь
И волосы, в которых детство.

Гляжу как в собственные сны,
Что лишь сейчас ожили в цвете
Янтарной солнечной весны,
Растаявшей в игривом лете.

О, Боже, как я виноват!
Что лишь теперь прошу прощенья
За жизнь мою, кромешный ад,
За кровь, отравленную зельем.

Бесследно тает карнавал,
Чтоб только он не возвращался:
Тех дней, что я пробушевал,
И тех ночей, что прометался.

Но одного не заберешь,
Ничем не выдворишь из сердца -
Глаза ее как летний дождь
И волосы, в которых детство...