ба-ла-ган

художник худ, горячечно румян, а краски так неистово звучащи -
как в поднебесье трели соловья… в картине, как и песня, настоящей –
ни капельки, ни крошечки вранья, хотя ни дом, ни небо – не похожи
на то, что видит человек прохожий:
мазня, мазня – не стоит ни копья…

он пристыдит, поцокав языком: нет, ты подай, чтоб все, как в жизни, было…
в каком ты мире видел, ну, в каком, чтоб так Луна пронзительно светила?
мазня, мазня… снеси ее в духан, глядишь, нальют, а может, и покормят…
а впрочем, вряд ли, в этом ведь, бесспорно,
искусства нет, один лишь ба-ла-ган…

и он уйдет, шагая широко…
он знает, что почем… что толку в балагане?
а что Нико? а ничего… Нико
напишет в уголочке:
Пиросмани…