Без рецептов

Без рецептов на желтой казенной бумаге,
Без прогорклых, без мерзких мне истин слепых…
Уходить… В этом вовсе не много отваги,
В этом только нехрабрость.. Тоска. Месть слепых

Этих букв. Что им знать в этой целостной фразе??
Что им запах подошв, вмятых в зрелость травы??
Уходить… Словно падать на взлете, все сразу –
Упиваться объятьем, смердящем на «вы»…

Высотой моих слов не измерить паденья,
Эта сладость утех не изменит вранья…
Что Вы, Сударь, какое там «наше» владенье??
Что Вы, право…. Как можно… Я снова ничья…

Уходить – это проще, и меньше стараний
Что-то строить затем, чтоб в руинах загнить…
Я оставлю Вам горстку из воспоминаний,
Этим тоже, наверное, сможете жить…

Я прошу Вас, я просто уже умоляю,
Просто перешагнуть через эту напасть…
Вы налейте себе лучше водки…. И чаю.
Чаю с сахаром. Вот ваша истая страсть.

Вы не в чем не повинны. Поверьте. Вы правы.
Просто мне не хватило каления в сталь.
Пусть, оставьте меня навсегда лишь забавой.
Лишь досадной помехой стремлению вдаль.