Это я, это я…

Это я, это я… Покажите мне желтое море,
Что забилось дождями в поплывший дорожный гудрон.
Я бреду по Москве в колпаке циркового героя,
Тоже кашляя хрипло в капелле бульварных ворон.

Я ползу по аллеям, цитируя вслух Моисея.
Что мне рай – если веры осталось на горечь в губах!
Покажите мне, ангелы, яму, где ветер осенний
Провалился в затишье, заснул и застыл и зачах.

Это я, это я в луже перьев из черного воска
Тщетно пробую встать, ухватившись за тень лопуха.
Только сыпятся звезды с небес, как сухая известка
На железные крыши в проплешинах ржавого мха.

И уже не спасти мне ночей, где сожгла Береника
Переписку в стихах с посвященным в безумие по.
Это я, это я… Вот души моей мертвая книга…
Неразборчиво, черт! Не прочесть. Не понять ничего.

Это я, это я за пророком бреду по аллеям.
Это я мастерил фонари из пробитых кирас.
Покажите мне, граждане, яму, где ветер последний
Заметает листвой все, что прежде печалило нас.