Дар поэта не чин, не условие

Дар поэта не чин, не условие,
Не напутствие и не мольба.
Если вырвалось, вдруг, первословие,
Значит ждет непростая судьба.

Быть поэтом – нелегкое дело,
Пусть мозолей и нет на руках,
В омут строчек бросается смело,
Зная правду о наших грехах.

Да, не всем быть прямыми и честными,
Получив свыше призрачный грант.
И не всем суждено стать известными,
Не пропив в одночасье талант.

В небо черное смотрит внимательно
И срываясь с насиженных мест,
Каждой ночью возводит старательно
На Голгофе свой собственный крест.

Оставляет старинного друга,
Обронив, мимолетно «прости»
Отправляясь по сотому кругу
Свою тяжкую ношу нести.

Объясняет любое пророчество,
Знает Бога и зверя число.
Платит вечным своим одиночеством
За губительное ремесло.

Да, пугает, порой, обывателя
Неподкупною ясностью фраз.
Слез своих не срывает старательно
С воспаленных бессонницей глаз.

Не количеством взяв, не нахрапом,
А из недр предрассветной тиши
Отправляет слова по этапу
Присной каторги русской души.

Отшлифованные откровения
Засверкают в парадных стихах,
Заставляя притихнуть сомнения
В искалеченных черновиках.

Перед целой вселенной ответственен,
Охраняя ее чистоту.
Пусть бывает в печали замечен,
Пусть смешон и неловок в быту.

Свое сердце терзает неистово,
Между строк оставляя года,
Открывая в прописанных истинах,
То что время – всего лишь вода.

И уходит, привычно под праздники,
Исполняя негласный обет,
Оставаясь и сыном и пасынком
Для бессмертия смертный поэт

7.06.2010