Нет названия. Писал и думал.

Я писал стихи, но их сметал ветер,
С моего стола, за окно.
Я кричал надрывно: «Поверьте!»,
Но мне отвечали: «Уже всё равно…».
Для чего тишина мне страдания давала,
Чтобы я промолчал, забыв и закрыв очи на всё…?
И огонь мой плясал на конце рукояти пера и кинжала…
Я писал, говорил, забывал… ничего…

Отзовется эхо пустое,
Вспыхнет злоба на всех и вся…
Всё говоришь: «Это пустое…»
Но, что остаётся тогда для меня?

Нечего не сказать, выбрал лёгкую тему…
И зачем поднимать лик безликих имён?
Чтобы помнили не только Вечных поэтов,
Но и других, что пропускали себя через всё.