«О, Русь моя!...»

Всё начиналось так красиво,
И длилось два десятка лет.
Она звалась ему Россия.
Да-да! А он ей был поэт!
Он пел о ней светло и звонко,
Ну, и она, само собой,
Ему, как малому ребёнку,
Загул прощала и запой.
Вот только люди не прощали,
Из мелкой зависти притом:
Одни зарезать обещали,
Другие – в гроб загнать живьём.
Так и зарезали, загнали,
Лия усердно травли яд…
И в артистической печали
У гроба первыми стоят.
Осиротела вся Россия.
Шумят берёзки и ветра…
И строчки тихо, как живые,
Звучат из каждого двора…