Наши Леты

Как хлеб насущный, стонет дождь,
А мы – едим, едим галеты:
Возьмёт-придёт святая ложь,
Освятит стрёмом наши Леты.

Но там – небесная братва-
Ботва – бывает много хуже:
Как крекер, крэкнет голова,
И Воланд пьёт ковшом из лужи.

**********************************

этим зноем души огромной
свет саттический полюбив
новогречески, пьянотомно,
под валгаллу небесных див
мы идём...а дойдем? едва ли
хотя, может быть и дойдём...
на диване, в нашем подвале
под конфетным грибным дождём.