Плетя из книг цветочные гирлянды...

Плетя из книг цветочные гирлянды,
хотим создать графический роман.
И буквы на санскрите пляшут ямбом.
И я, как настоящий наркоман,
приник к цитатам мудрых фолиантов,
не зная, трансмутировать всё как?..
Хоть всполохи соцветий там - брилльянты,
хоть больше нет препятствий, передряг,
но в этом трудно, трудно закрепиться,
тут надо подбородок вжать в кадык:
ты помнишь на Кутузовском ту "Пиццу"?..
украли у грузин мы там шашлык?..
потом гуляли смело по Арбату?..
свистели вслед надменным фраерам?..
ни Окуджавы нет теперь, ни мата,
а только свет в горах. И тем горам,
что тысячу веков стоят, как Будды,
возносим мы серебряный "аминь" -
как-будто, спим, и счастливы (как-будто),
из слив мумё слагая эти дни,
и сердце улетает прямо в точку,
которую вершит бардовый "Хри",
и мы как-будто прощены, заочно,
хотел ты мне сказать? ну, говори!
что снайпероопасны - направленья?..
но мы познали их почти что все:
надир с зенитом чётко рубит время,
сходя на "нет" в китайской полосе,
и хроники воров провинциальных
тут не читает даже нищий Ван,
он, выпив чай, рисует мир хрустальный,
классический графический роман,
увы, здесь непонятны междометья,
и крики панд в ночи тревожат слух,
проходят, взявшись за руки, столетья,

а мы сидим в ладонях этих рук.