Ночь догорает...

Ночь догорает промасленными газетами,
утро не клеится, валится все из рук.
Ты далеко, я уже привыкаю к этому,
наша разлука – не худшая из разлук.

На остановке все нет моего автобуса:
где-то пригрелся, наверное, и уснул.
Думаю: там, на противоположном полюсе,
кто гладит пальцами грани шершавых скул?

Пусть себе гладит и нежно зовет по имени –
мир не разрушится, дом не пойдет под снос...
Но вспоминай иногда. И ещё люби меня.
Ну, хоть по ложке на завтрак и перед сном.