Пишутся и…. стираются.

Что это? Ветрами не высушено…
Что это? Губами не выдохнуть…
Что это? Как шёпот неслышимый…
Что это? Не спрятать, не выкинуть…

Чем это, скажите же мне, я так отравлена?
Чем это, ах, знать бы, так навек заколдована?
Словом своим давним, криком сдавленным?
Кошка скребется, в груди навек замурована…

Сердце все пьет напряженно… С чужого источника.
Руки сжимают пальцы чужие, холодные.
Все. Понадкусано яблочко… Все в червоточинах.
Все кто ни есть, даже в тюрьмах, свободнее.

Как это? Жить… Без зим, без запахов, с душою напуганной…
Как еще? Кричать… В безымянность беззвучно, не глядя…
Как это? Знать… И не знать… Испещрять зарубками
Стены… И пол… И себя… И взгляда

Так много бывает. В зрачках надписи…
Песок в груди барханами наметается…
В беспорядке слова в этой замяти
Пишутся и…. стираются. Пишутся и…. стираются.