Заоблачный блюз

Я ухожу дорогой в пустоту,
с собой не взяв ни эту и не ту,
влюбленные в пути сродни ярму,
мне это ни к чему,
влюбленные в дороге ни к чему.

Пускай твердят, что зря я сбросил груз
любовных тем, любовных пуповин,
я замесил побег свой на крови,
и на крови - мой блюз...

Но облачные тракты лишь с земли
казались так пушистыми - вдали,
я ноги сбил не в шутку, а всерьез,
поскольку гол и бос,
уж извините - гол и напрочь бос.

Но не жалею я, что сбросил груз
любовных тем, любовных пуповин,
побег замешен на моей крови,
и эта кровь - мой блюз...

Тут облачные кручи - злее скал,
обманут, поманив на пьедестал,
ободраны ладони, но держусь
я за мечту и блюз,
держусь я за свою мечту - и блюз.

И не жалею я, что сбросил груз
любовных тем, любовных пуповин,
босяк эпохи я и палладин,
я здесь один - и блюз...

Не знаю ни молитвы, ни креста,
но в небесах мелодия чиста,
я на земле - обуза из обуз,
а здесь играю блюз,
заоблачный и солнечный мой блюз.

Играю блюз,
заоблачный мой блюз.
И над собой
отчаянно смеюсь.