Любить поэта

Любя Любовь, упиваясь Счастьем, распыляя свою душу в сладко-горьких мгновениях, источая всем своим существом вселенское удовлетворение, разрушающее и сметающее на своём пути все преграды - именно так мечтала я прожить Жизнь... До тех пор, пока не поняла, что подобное головокружение сводит с ума, что в этом безумном танце можно задохнуться, а, на миг отпускающее безумие, приносит боль и разочарование. Приходит страх, утверждая, что всё не то и всё не так, что нет самого главного, самого необходимого... Но - чего? Чего же?

И вот тогда новая жажда охватила меня, жажда поисков этого самого «чего-то». Я расспрашивала об «этом» у окружающих меня людей, я пыталась найти «это» в глазах животных, я горела с осенью, расцветала с весной, мёрзла со снегом и плескалась волнами летнего моря, я заглядывала за облака и даже ворошила тайны уснувшей земли... Ничего не найдя и ничего не поняв, запутавшись ещё больше я утопала в гневе от своей беспомощности. Возненавидев мир за его глупые интриги и злые шутки, я сдалась, мне пришлось сдаться - устала...

Только жизнь не очаровывала бы нас так, ни будь она мудрейшей учительницей, помогающей решить задачку в самый последний момент перед надвигающейся безысходностью…

… И я встретила Его!… И я поняла, чего мне не хватало, мне не хватало не чего-то - не хватало кого-то! Он был поэтом!

Я никогда не восторгалась голубыми глазами, но, тем не менее, всегда почему-то была уверенна, что поэт и должен быть таким - голубоглазым и… удивительным. О, он удивил меня уже в первую секунду появления в моей жизни. - Выходя из автобуса передо мной, он подал мне руку и абсолютно спокойно спросил (так, словно мы были знакомы и вели длительную беседу) «…А как ты относишься к поэзии?» Я конечно, удивилась, только слегка, но этого вполне хватило на то, чтобы оступиться и буквально упасть на него.

После чего «Голубоглазый» констатировал, что к поэзии я отношусь «как-то неадекватно» Так всё и началось… Неожиданно для себя самой я вдруг поняла, что весь мой непонятный мир завертелся вокруг него одного. До него я считала глупостью идти по улице держась за руки… - С ним мы гуляли ночами, целовались и моя рука непременно была в его. До него я ненавидела рано вставать… - Он будил меня на рассвете, в независимости от того, на каком от меня находился расстоянии: иногда поцелуем, иногда телефонным звонком, чтобы первые чистые лучи восходящего солнца коснулись наших лиц. Мой поэт сводил с ума своей безрассудной энергией, заставлял ненавидеть и любить себя одновременно. Мог изчезнуть на две недели и вернуться, словно отсутствовал только час, но обячзательно с двести девяносто девятью моими любимыми нарциссами. К моему удивлению, он никогда не спрашивал у меня о моих пристрастиях : любимые цветы, цвета, фильмы, музыка, лакомства, ощущения - всё это он узнавал или у друзей и близких, или просто знал… Его непосредственность раздражала и в то же время умиляла… Он мог под проливным дождём спешить домой и вдруг остановиться, сесть на ближайшую мокрую скамейку и на любом клочке бумаги начать записывать пришедшие на ум стихотворения. В один из таких моментов с ним оказалась я. О, какую же мы вдвоём сочинили поэму…!…, но после, месяц лечили воспаление лёгких... А однажды ночью я проснулась от того, что его не оказалось рядом, я нашла его на кухне, в окружении зажжённых свечей он неистово писАл и всем своим жестами издавал нечто демоническое и сумасшедшее. - С тех пор несколько недель подряд будильник в моём доме заводился на три пятнадцать ночи, ибо, по мнению «голубоглазого поэта» именно в это время на него должно было снисходить вдохновение. И ведь снисходило!

Как-то я задала ему вопрос:

В чём смысл твоей жизни, чего ты желаешь достичь?

Смысл в том, чтобы жить и сделать эту жизнь большой красочной и жизнеутверждающей поэмой - ответил он

Его истина была проста, не навязчива, не претензиционна, в ней хватало всего, не нужно было ничего искать и решать…

Я любила моего поэта. Он сделал меня счастливой и показал крылья за моей спиной, о которых я и не подозревала…

Я рассталась с ним. Почему? Даже не знаю. Может оттого, что поняла - ничто не продолжается вечно, может оттого, что чувствовала себя рядом с ним какой-то ничтожной и мало понимающей…Я вышла замуж за другого, абсолютно не похожего на него и не похожего на меня, другого, из тех, что не вечны, но постоянны…

Этой ночью мой поэт позвонил ( он, как обычно знает обо мне всё и даже то, что мужа как раз не было дома…), и словно ребёнок, радостно, взволнованно и возбуждённо сообщил :

Ты себе не представляешь чтО я написАл, это просто шедевр! Ты непременно должна это прочесть! Так, обеденный перерыв у тебя с часу, ага, значит в пятнадцать минут второго я жду тебя в «нашем» кафе. О, это просто гениальное произведение, такой слог!… Да и надень то своё красное платье… Ты в красном платье, в лучах полуденного, знойного солнца с моим шедевром - грандиозно, это будет грандиозно!…

Завтра я, конечно же, пойду к нему на встречу, и м...
Текст превышает допустимый размер, нажмите сюда, чтобы просмотреть текст целиком