Фиалки, орхидеи, ландыши…

Фиалки, орхидеи, ландыши…
Я не Ахматова, я не Цветаева…
Полетом рифмы мои не дышавшие,
Зачем же вас на свет рожала я?

Квартиры старые и потолки высокие…
И жизнь была бы непостоянная…
Беретки, шляпки, портреты строгие…
Да где же, жизнь ты моя желанная?

Не получается да не рисуется,
И кавалеров нет, а все партнеры лишь.
Сама – не взрослая, душа – ссутулилась,
Как будто прожито, как будто гладь да тишь.

Чего же делать мне? Чего мне ждать – не ждать?
Ах, мне бы время то, да авторучечку,
На стенах отсветы да на столе тетрадь,
За томной внешностью да страсть кипучую,

Газеты, радио – влюбиться в летчика –
Известий ждать, письма далекого.
И встречи тайные, река да лодочка.
А в прозе – подвиги пути нелегкого.

Коса до пояса, на шпильках туфельки
- Всё то протопало, теперь ненужное.
Кому нужна сейчас корявой буковкой,
Цветком недаренным, щеглом простуженным?