Три цвета

Зной. Осмелевший ветер, набирающий силу.
Дрогнувший желтый лист, скользнувший по лицу. Забегающая вперед осень – расплата за не дождливую весну.
…Я наконец-то чувствую ритм, хотя по-прежнему в моей жизни нет однородности. Как и сейчас… У меня мелодраматическое настроение. Я говорю ему в стиле хокку, с японской неизбежностью, что время быстротечно: он сидит на берегу, а я – упавший в воду лист, проплывающий мимо. Он убеждает меня в обратном, и кажется, что впереди еще тысяча лет, а смерть эфемерная выдумка. Наверное, это так. Я целую Арго, обнимая, утвердительно киваю: сейчас есть он - не Мой. Есть я - Его. И в этом хрупкая гармония настоящего.
Его аксиомы просты и не требуют доказательств. Он неожиданно улыбается, будто резко сменяет маску. Все – дежавю. Повторы прошлых жизней преследуют меня реальными очертаниями обрывков снов.