Летнее утро. Мотылек (продолжение)

Мотылек. Большой. Яркий. Черный. НасЫщенно чЁрный. Ночной. С белой полоской дня. С красным, сочным горохом любви. Как живые, пылающие желанные и жаждущие губы, впитавшие в себя боль и свет желания. Желания бЫть, любИть, желания продолжаться.
Кто он – этот мотылек? Почему он прилетает? Редко, но все – таки, прилетает. Тает.
Его никто не просит. Его никто не зовет даже. А он летит, светит, освежает дыхание того, кто видит. Бдит.
Он – миг и он же – вечность. Его создала природа. Он не просил. Но Она поРодила его.
Спасибо.
Великодушно. По – настоящему свято, Рождение , что не требует мольбы.
Оно случается тогда, когда ранним утром Мотылек заглядывает в Ваше утро. Хохочет крыльями вместе с Вашими солнечными зайцами, именно на Вашей подушке, заигрывает усами с Вашим лукавым котом и … дАрит, дАрит Вам то, о чем Вас никто не просил. Вы с легкостью могли бы этого не делать. Не осложнять себе жизнь. Но Вы – Вы оба – без каких-либо сомнений и передумок – решили. Решили дАть жизнь. Человеку. Ещё одному Человеку.
Спасибо.
Великодушно. По – настоящему за то, что я не просила – а Вы не сомневались и именно мне подарили Ваш мир.
Мама...Отец.
Вот мой Вам первый подарок – звук… тихий, полный признания, но короткий, слабенький, как едва уловимая тень улыбающегося Мотылька.
- Я здесь. Добралась.
И в ответ – уверенный шлепок по румяной детской попке:
-Не дрейфь. У тебя все получится.