Делъ арте

Мне намедни приснился простуженный ангел
с хризантемой в руке и бокалом мартини,
он за стойкою в баре шутил с Коломбиной,
лист осенний кружился безумно и нагло,
за стеклом синим цветом цвели незабудки,
это ночь обвенчала разлуку и память,
ангел лихо владел саксофоном и трубкой,
но внимал райским бредням с покорностью лани.
И намокшие крылья пригрел у камина
бесприютный мой ангел с прокуренным басом,
по привычке слетевший с небес первым классом.
На дождливом холсте оживали картины -
пилигримам – дороги, стихи – трубадурам,
И над фарсом mon ange хохотал до истерик,
на мольберте малюя этюды с натуры…
Пульчинелле - делъ арте, плывущему – берег,
и любовь - на романтику падким натурам,
в теософии сильным, /читайте, что дурам/.