Открываю твой сборник на энной странице...

Открываю твой сборник на энной странице,
зарываюсь, как в волосы, в строчки лицом.
Дождь по крыше стучит, будто спица о спицу,
на душе пахнет влажным осенним листом.

Этот бред не серьезней, чем сломанный ноготь,
эта ревность почти не имеет причин…
Посмотрите – но только руками не трогать! –
как девчонка в автобусе молча кричит.

На дурной вечеринке, напиться пытаясь,
на «хочу» отвечая стандартное «нет»,
чтобы хоть как-нибудь обозначить реальность,
зацепляю стоящий вблизи табурет.

Задолбали верлибры. Плохие артисты
вызывают не смех – раздражение лишь.
Знаешь, если в машине лежать низко-низко,
может, даже покажется, будто летишь.

Постоянные семечки – это от нервов?
Капать воском на руку – от скуки скорей…
Ну, давай потеряемся где-нибудь в дебрях,
без часов, телефона, еды, без людей!

У болота, под крики тоскующей выпи,
до мучительной дрожи в клыках и резцах,
я хочу тебя вылизать, вылакать, выпить,
чтобы ты только мой. До утра. До конца!