B пожаре бересклета догорает бабье лето.

На ветру твой голос ломкий,
кружит жёлтая позёмка,
и весь день роняют клёны
на дорожки лист калёный.

Сизари расчертят небо
и к ногам - за крошкой хлеба,
веточки берёзы в парке
золотой мерцают аркой.

Осень вовсе нам не внове,
не лови меня на слове,
что в пожаре бересклета
догорает бабье лето.

Завтра свет и сумрак, ссорясь,
серость принесут и морось...
вспомним голубей поклоны
и букет из листьев клёна.