Мятеж

Вы, любители песенных блох,
Не хотите ль пососать у мерина?
Сергей Есенин

Совлекайте покрывало ночи бешеной –
С наших тел остывших в чувствах и под кожею!
Все мои – давно расстреляны, повешены
И не хочется брести тропой похожею –
В прорву правды, там мечтанья раскурочены
И в меню судеб – лишь гибель да забвение;
В чёрных дырах неба тлеют червоточины.
И в крови веков свершают омовение –
Миллионы объегоренных паломников
По святым угодьям агнцев на заклания.
В духоте житья, хватило бы половников,
И полковников – вычерпывать желания –
Из котлов в раю, и строем жить умеренным,
Одинаковы с лица – надежда с верою...
Эх, Есенин предложил вам всем «... у мерина»,
Головой понурой в гибель лучших верую!

Совладайте с тишиной обескураженной :
Тройка с Чичиковым, с гоготом под дугами
Мчится в даль... Поток предчувствий хлещет скважиной!
Блещут звёзды над поющими подругами,
Погружаясь майской ночью в чару облика,
Кой обласкан взглядом, облачён в глубокую
Созерцательность, в ней ночь коснулась облака,
Там я эхом вдоль брусчатки улиц цокаю;
Растворяюсь, разметавши руки, падаю
В высоту проёма лестницы со стенками;
Перепутал – тучной липы тень патлатую
С настежь запертыми в страшном сне застенками.
Как затворы передёрнули затворники,
Как в упор меня встречали, охнув з а л п а м и!
Как влачилась жизнь, как мокрый шум за дворником!
Как собрали мою жизнь из строчек п а з л а м и!

Совпадайте – на минуту – соглядатаи :
Со щетиной впалых строк, промёрзших с голодом,
Чуть разбуженных ударом сердца – с датою
Остановки шевеленья губ... В размолотом
До костей, в студёном лающем обличии
Всем любителям покажется знакомою
Тень от жизни – длятся затхлые обычаи :
Рёв гудка – над Камою в ночи, над комою...
И обглоданное тлеет, одичалое
Одиночество – слепые руки в стороны!
Брода нет в строке – падение – с начала я...
Пред Ван Богом – рожь и ложь, и с чернью вороны.

Совмещайте – чёт и нечет – с ливнем бешеным!
Это счастье на крови – жить в дикой матрице,
Где фигурки длинной очередью спешены,
Где всё выглядит живым, прекрасно смотрится,
Только если не восстать, не встать, как вкопанный,
Жизнь вычерпывать со дна глазного яблока...
Жрать действительность из мисок любим скопом мы!
А душа... Она растаяла, как облако...

Вадим Шарыгин, 2024