О, это золото, проколотое в мочки

...Дышать над морем высотой солёной.
Николай Тихонов

Ну, да...
Не дышится, хоть трахай лбом в стекло.
И всё вокруг расплавилось
от жлобской жизни этой.
А адский жар земной,
вот,
этой,
вот,
весной,
хотя и тщится обуздать
людскую плесень...
Но,
к сожаленью или к счастью,
мы непобедимы,
всё потому что,
даже,
в абудабях выживаем,
выползая ночью
из бетонных нор,
где жуть, как невозможно тесно.

Забыться, а тем более, уснуть...

Да ну,
их,
эти
вздохи, охи, причитанья
Хрустя, но всё же крутится планета,
а жизнь белковая вот, вот, исчезнет
под напором
сосуществ
ования
с
ИИ!!!

Да?!
Эти твары переедут на Венеру,
им, чем страшнее нам,
тем легше выживать,
энергией, уже сейчас, питаются страшилы.

О нас забудут.

Динозавры,
вот,
зверюки эти,
будут в их программах...

И стрекозы
в два метра ростом,
пожиравшие,
ну, абсолютно всё,
что двигалось вокруг.

А что?
Какие мы, такие и герои.

И ну, ну, ну!
И, да.

Спираль
ту,
никому,
ни нам,
ни им
и
никогда
не отменить...

Её придумал бог,
которого
придумали,
не кто-нибудь,
а мы.

Приматы!

И тю, на наши обе хаты.