отлёт ласточек

иду под вечер, сравниваю поле
с другими, виденными за день, где
из-под стерни зайчишка, недовольный,
скрывается трусливо в лебеде,
дурнишник, как мальчишка, у дороги
с амброзией,
нашёптывает ей
о заводи у скошенной осоки,
об аромате жимолости дней.
сычуг из облаков на плоти неба.
хмельная кровь из ран солнцеточит.
как хорошо быть здесь,
и где б я не был,
из слов сплетаю пряные лучи
с обрывов, балок, яров, перелесков.

все то, что от тебя - все то со мной.
я шел бы от Евфрата с Тигром вместе
к Эдему этому,
к себе домой.

ещё хранит чабрец шаги и мысли ,
хранит земля давление спины.
и, возвращаясь с ласточкой зависшей, сильнее близость чувствую.
одни
сегодня мы среди цикадных песен.
задышит дом неспешно при ходьбе,
и мир влюбленных в синем равновесии
осенних сумерек и голубей.

ничто нас не должно побеспокоить,
пусть все останется таким, как есть:
проход над степью лунного каноэ
и серебристо-дымчатая взвесь,
биение виска при поцелуе
и покрывало белого вина.

но ночь к тебе зарницей приревнует -
любви на зло беснуется война...