Стихи в камине.

С.Ф.

Я не могу назвать тебя своею,
Навек другому ты принадлежишь,
Мне остаётся только верить,
Что с ним ты счастлива, Малыш.

Тебя во сне я навещаю смело,
Как призрак я скольжу в тиши,
Краду туман-дурман волос твоих и тела,
Лишь бога я молю: «Рассудка не лиши!»

В своих мечтах и снах, с тобой летал я –
В Гонконг, Венецию, на острова…
Ночные города нам свой уют дарили,
И мне казалось – будет так всегда.

И взявшись за руки, пойдём мы
Бродить по переулкам Сен-Эндрю,
А рядом Ты, как королева,
И я скажу: «Я Вас люблю!»

Зайдём в кафе и выпьем чаю,
Бутылочку вина уговорим,
Поговорим с тобой о рае,
И о грехах своих поговорим.

И вспомнишь ты историю из жизни,
С усмешкой взрослой женщины поведаешь её,
В рассказе растворюсь, как в море брызги,
И буду с чувствами твоими далеко.

Моя принцесса, песня, каравелла…
Средь женщин всех твою походку различу,
Схожу с ума, но сделать так сумею ль,
Что б радость вызвать светлую твою.

Моим восторгам нет границ,
«Какая женщина – везёт кому-то!»
К рукам волшебным припадаю ниц,
И проживаю жизнь с тобой… как будто.

Стихи в камине.

Я сжигаю стихи в камине,
Не осталось ни строчки, ни буквы.
Наш роман был таким невинным,
А потом наступили будни.

Ты любил – только я не знала,
Не хотела об этом слышать.
Я с другим была – не замечала,
Что ты рядом со мной дышишь.

Ты хотел к Средиземноморью,
Танцевала что б я фламенко,
Что б не знала беды – горя,
И спала на твоих коленках.

Думал ты, как с бутылкой «Кьянти»
Золотой мы рассвет встретим,
Буду в шёлковом я платье,
И в моих волосах ветер.

Обо мне ты ночами грезил,
И во сне посещал смело.
И конечно ты думал: «Крейзи!
Ведь ей нет до меня дела.

Её кожа нежней наверно,
Чем атлас и на вкус – персик»,
И глотал ты коньяк нервно,
Подарив на прощанье перстень

И ежедневника лист смятый,
Где всю ночь рифмовал строчки,
Там ты всё рассказал внятно,
И попал в сердце мне точно.

Ты меня называл песней,
И терял предо мной волю,
Только счастье твоё – пресно,
Ведь я сделала тебе больно.

Может, сможешь меня однажды
Ты простить? Отпустить память.
И не будет уже важным,
То, что годы спустя – каюсь.

Я сжигаю стихи в камине,
Не осталось ни строчки, ни буквы.
Был красивый роман недлинным.
Не случились все твои «Будто».