Падкие на оттепель

Падкие на оттепель, на зелень
утренней травы, на нежный сон,
всё пройдёт, вам кажется, в апреле,
ждём его, смотрите,
вот и он,
в красном... Это вымазаны шпоры
всадника, загнавшего коня.
Милые мои, оставьте споры,
просто посмотрите на меня.
Я - апрель, губитель вашей лени,
дайте сигарету, я устал
видеть опостылевшую зелень,
слышать этот кухонный вокал:
"Не было б войны", какая мука
паутины смахивать с небес,
господи, прости, но ты же сука,
раз сегодня утром не воскрес...
Радио, омой волною ноги,
музыка, пронзи меня смычком,
посмотри, как хочется убогим
пасть пред телевизором ничком.
Вот - апрель, дышите этим чадом,
снегом чёрным, мёртвою водой,
мать-весна не ведает пощады,
вечно пробуждаясь молодой
в банке пива, нежить-одуванчик,
падкие на сладкие корма,
вас не станет, как ещё иначе
объяснить бессилие ума.