***Веточка

А.С.

Вчера принесла домой тонкую нить
березовой веточки: спящей, замерзшей…
Хрустнула и попросила пить,
и померещилась – белой рощей…

Нет слов, а ты знаешь, их всегда нет,
когда хочется рассказать о главном:
как утро перетекает тобой в обед,
а потом – в вечер все так же плавно…
C карамелькой имени на языке:
шепотом, полушепотом, чтоб не услышали…
в небо… с надеждой, что там, вдалеке
ты – тоже взглядом на небо… Вышел ли?..

Слышишь ли, как отправляю к тебе поток
из пульсирующей, прорастающей нежной бездны,
научился ли читать между строк
березовых искр под скорлупкой тесной?

Знаешь ли, как боюсь проговориться во сне,
раздавить хрусталик «люблю» за щекой:
прячусь под одеяло, чтобы там, извне,
не тронуть звенящий уютом покой
тихой ревности… не твоей… к моим вечерам
в ожидании чуда, что вот, -- отмучено,
и, может быть, завтра с утра
не возвращаться к роли заученной…

Проснуться -- уже в другой судьбе:
вдохнуть и почувствовать запах ночи,
где ты прорастал, распускался во мне
космической силой березовой почки…