Ложатся в небо бреда семена

Пока не требует поэта...
А. Пушкин

Ложатся в небо бреда семена.
Чума пирует. Индевеет лето.
У входа в ад два ангела билеты
Стреляют у прохожих. Соль пресна.
И смуты нет, а смутны времена.
Заходит солнце за черту рассвета.
Испанка в пляс. Таблеток кастаньеты.
Карету мне... И руки - в стремена.

Но разве виноваты времена?
Густеет в венах тромбами вина
И требует не лепета - ответа.
Топорщатся нелепо письмена.
Сверкнёт стило точёностью стилета,
К священной жертве требуя поэта...

Хотя, скажи - кому она нужна?