Поэт

--

Он родился в Российской глуши.
Вечерами у старой ольхи,
Отрывая частички души,
Всё писал потихоньку стихи.

Он писал о любви неземной,
И о нежности - той, что из снов,
О ручье где ольха над водой,
Составляя узоры из слов.

Он всё время куда-то спешил,
И боялся всегда опоздать...
Словно твёрдо когда-то решил
Этим бегом судьбу обогнать.

И о чём-то мечтал неземном,
А мечтая - грустил по ночам...
Рвал страницы... писал... а потом
Их читал догоравшим свечам.

Был чуть-чуть не от мира сего...
Красоту строк черпал в мире грёз.
Часто видели люди его
На траве, в окруженьи берёз...

И крутили рукой у виска...
Посетил, мол, поэта "привет".
И признания он не снискал,
Ведь пророка в отечестве нет...

Но однажды поэт не пришёл
Под ольху, где мечтал и писал...
Он пристанище в небе нашёл.
Воспарила душа в небеса.

Те же люди теперь говорят
- Он дарил строк немеркнущий свет...
И в селеньи таблички висят:
Здесь родился великий поэт...

© Владимир Бег