СЕЗОН ДОЖДЕЙ (поэмка)

Ворвется день. Придет и бросит кисти
художником, уставшим от пленэра,
и будет выводить на потных листьях,
туманную рассветную новеллу

о том, как вдруг запахнет свежим медом,
и шмель влетит в окно, жужжа с натуги,
и о мольберт споткнется мимоходом,
как о живое что-то… И на крУги

вернется лето!.. Снова ненадолго:
транзитом залетев в мои пенаты,
лениво -- соблюсти приличья только,
и чтобы не остаться виноватым…

А на хвосте уже дожди -- шифоном,
плененных туч сгустились караваны,
и грозы от Байкала ветром гонит
на выпасы к Саянским перевалам.

Дожди…
и солнца, будто,
не бывало…

*

А ты привез полярное нам лето
(набрал же горсть в своей суровой тундре!):
веснушками прошло сквозь турникеты
с тобой… И вон, -- уже пустило кудри,

слегка позолотив свинцовый недуг
беременной, небесной, пухлой кучи.
Она (который день!), как злобный недруг --
в осаде над Иркутском… Ловкий лучик,

скользнул с твоей улыбки к ней без спросу.
Ишь, сердится… Да так, что громом пучит
внутри нее сидящего колосса…
(полярное твое, пожалуй, лучше!).

Меднее купороса
нынче
тучи…

*

Что твой лиман?! Увидишь наше лето,
когда от страсти исходя цветами
(примерив то, и разодевшись в это),
июнь, истосковавшись, забуянит,

не насыщаясь негой!.. Взрежет клевер,
жарками подтверждая гон таежный,
и, словно обокрав ваш Крайний Север,
из самоцветов самых всевозможных

затеет песнь!.. А воздух наш? А ели?
Ты до вершин дотягивался взглядом?
Ты видел, как два облачка осели
и гнезда в высоте сплетают рядом?

Они потом стекут траве за шею,
и дождь слепой родится этим полднем,
на зависть кучевому брадобрею
грибом оборотившись благородным…

Нет,
все же наше лето –
бесподобно!..

*

Какого цвета у тебя глаза?..
Я вижу в них янтарные разводы
при нежности, и мрамор – коль, гроза…
кармина неподдельную природу…

Я в них тону… Ты как-то входишь внутрь…
Какою-то неведомой тропинкой,
или забытой средь дождливых утр,
размазавших по полотну картинку

казняще долгой ночи… с нелюбимым
(но! вросшим: долгом, памятью, детьми…),
чье с давних пор ношу чужое имя,
с кем задуваю свечи в лоне тьмы…

И вот
нас трое
в этом слове -- «мы»…

*

Июнь позволит: в тень, в подлесок, в шелк,
где хоровод осиновых дикарок
с рождения приводят кедр в шок,
гаремом завлекая в своды арок

нетронутую мощь его ветвей
(сомлевших вожделением святого,
считающего в мыслях сыновей
соперника и грешника простого!),

в узоры земляничного ковра,
как в вечность: в волны, в пропасть, в небо, в омут…
и на виду: Христа, Аллаха, Ра...
(чтоб даже эхо думало, что тонет!) --

уйдем… По тучам, по дорожкам света,
впитаем небо, выплеснем закат,
туда, где вечно: ты и я, и лето…
и, тот, кто посадил эдемский сад…

Дожди?..
Пускай!..
Мы не придем назад!..