Распутье

Бумеранг раскручивается, но не спешит назад,
зигзаги на склонах всё круче ведут поворот
руля -
всё чаще смотрю прошлому в ореховые глаза,
девочке рыжей, лет десяти,
мечтающей срисовать весь мир,
я смотрю на неё,
и говорю - пора

преодолевать
самих себя,
вверх по ступеням ползти, если шагать не в силах -
разоблачать, врачевать, исцелять, нести
песню одну,
и вырваться к небу,
мчаться навстречу судьбе...

Двадцать пять - уже.

Позади - сомнения, боль и страх,
что ещё там, впереди?
Говорят, бог не даёт препятствий, что мы не в силах пройти,
но в двадцать три
он мне послал удар -
в двадцать четыре - шанс всё начать с нуля,
сызнова жизнь обрести,
снова поверить в себя...

Что же дальше?

Распутье.

Проекции разных моделей себя.
Мечты, исполнимые, или мечты за бортом?
Стоишь на балконе. И как всегда разговор
не клеится, ибо с самим собой говоришь,
считаешь огни,
взгляд устремляется за горизонт...
А есть ли
на самом деле их свет?

Есть ли я?

Сознание вечно стремится
немного вверх,
на зигзаговый луч, отраженный гребнями планет,
огибающий всё,
но не возвращающийся никогда.
Я смотрю на далёкий свет,
и говорю - пора.