моби дик

Словно лежит на тебе плита.
Тяжела и бела, как туша кита.
Которого ты когда-то желал.
Который тебя наконец настиг.
И вроде жив и дышишь пока,
Но разветвляется вширь коралл
По глади слезящегося белка.
Каждому свой, Aхав, Моби Дик.

Поздно ползти и ползти — куда.
Под тобой ни земли, ни жены — вода,
Которую громко назвали жизнь.
В которой улов твой — худой карась.
(А кушать учили лишь волшебство)
Вот он поджарился — на, давись.
Всех шлюх, как друзей, усади за стол.
И хоть сейчас скажи “удалась“.

Я узнаю в тебе пряник, кнут.
То рубцы, то капризы нас выдают.
То белка измученно-ржавый цвет.
Так готовили нас, неумех-гребцов:
Всучили весло да молитву в путь.
Ничего важнее теорий нет.
И думай о вечном, слышь, не забудь.

Вот и придавлены — вниз лицом.
Вот пропускает глоток кадык.
То последний ошмёток извечных тем.
Тебя прижимает к мечте впритык,
Плотно, Ахав, совсем насовсем.