Всё ближе час, когда приду к Тебе на встречу,
А ноша, что была легка, сдавила плечи.
Средь разных дел, путей, минут
Я свой искал к Тебе маршрут,
Пусть вечереет, но, как в детстве, я доверчив.
И не грозят нам смертью пуля или нож,
Но веру вынь, на стол дрожащую положь,
Умножь на тысячу тоску,
Доверься слову – не клинку,
И за корму на счастье брось последний грош.
Я научился понимать Твои слова,
И без закуски соль волны, как дважды два.
Там, где любовь Твою искал,
Вставал угрюмый чёрный вал
И среди скал, где не растёт совсем трава.
Вот ноги вставил, Боже, в новые дела.
Моя надежда всё ещё не умерла.
Молчу, но чувствую я боль,
Мне правда давит на мозоль,
И разъедает раны моря жизни соль.
Я всё плыву, иду, ползу к Тебе навстречу,
Совсем не молод и с годами не беспечен.
Ты золотой подбрось в пути,
Чтоб было весело идти.
Тот золотой, что бросил в волны в поздний вечер.
Сертификат публикации: № 1700-2773198403-26546
Text Copyright © Михаэль Казакевич
Copyright © 2022 Романтическая Коллекция