Ропщу, Господь, ропщу

– Всё ропщешь, смерд?
– Ропщу, Господь, ропщу.
Да письма подноготные строчу.
Но для себя не надо мне наград,
Я прополоть прошу сей "райский сад".

– А что тебе до сада Моего?
– Да, Твоего здесь нет и ничего.
Здесь слабых бьют, здесь тот, кто сильный, прав,
Твой свет здесь забирает куст у трав,

И к дереву познания добра
Тропа среди колючек пролегла.
Закон тут Твой не чтит простой народ,
Мечу и злату славу он поёт.

И даже я, хоть верю, что Ты есть,
Пою чужим богам хвалу и лесть.
Сойди с небес! Явись! На час, на миг...
Яви свой грозный справедливый лик.

– Всему на свете есть свой час и срок:
Твоим стихам, что втиснешь в пару строк,
Спешащему с травинкой муравью,
Летящему по небу журавлю.

Тот счастлив, кто не слышит бой часов,
Кто душу не закроет на засов,
Кто рад в душе, как в детстве, свету дня,
И жизнь прожить не в силах без Меня.

Тот счастлив, кто со Мною говоря,
Поймёт, что всё вокруг него не зря,
Что смерть, лишь расставанье – не итог,
Что пусто не бывает – всюду Бог.

И от начала жизней до конца
Творенье не оставит взгляд Творца.
Он остановит время и назад...
И вечен и надёжен Его взгляд.

И долго смотрит смерд Ему вослед.
Вот свет погас и след простыл, и нет...
Восходит солнце средь высоких скал,
И получил он больше, чем искал.