Что станет?

Мир от бездействия устал,
От безыдейности прогресса.
Какая всюду суета!
Пустыми были виражи.

Цвет Солнца, словно цвет дерьма
Над желтизной увядшей прессы.
В горшочке, как герань, мечта
Средь сорняков цветущей лжи.

Он был похож на райский сад,
А до него тут было слово,
Но говор превратили в мат
Среди не вскопанных полей.

И население опять
К убийству, грабежу готово.
А птичка замерла в часах
И не чирикнет, хоть налей.

И поколения идут
Сквозь шум идей вчерашних пашен,
Хоть не засеяны давно,
Поросши страшною тоской.

И им понятен только шут,
Пусть анекдот его вчерашен,
И смотрят все в одно окно,
Пугая гробовой доской.

Что с нами будет, господа,
Когда и нас самих не станет?
Какие музы надо мной
Печальным клином пролетят?

Какие женщины тогда
Какими ласками поманят?
Там суета нас ждёт, покой?
И нас осудят иль простят?