Пожалуй, стоит вечер

Пожалуй, стоит вечер перерезать
"жилеттом" незаконченной строки,
пока не похмелился здешний цензор
бациллами намерений благих.

Пожалуй, не пристало джентльмену
над кляксой в биографии рыдать,
исписывая лирикою стены
синтетики, порнухи и стыда.

Пожалуй, усмехнется Гайавата,
прищурясь на спидометр "Порше",
над скальпами из вымоченной ваты,
лежавшей вместо песен на душе.

И Мериме побрезгует, пожалуй,
литературных пряников вкусить
из-под кнута низложенной державы,
приученной прощать и голосить.

А мокрый снег на рукописях тает,
где слог за слогом вытравил Вольтер
накопленное дикими веками
в бюстгальтерах начитанных минерв.

И мокрый снег, наш ненаглядный фатум,
корявит изразцами гастроном,
куда точь-в-точь в одиннадцать Довлатов
сходил за вдохновеньем и вином.

И мокрый снег... Вот, черт, прилипла фраза!
Зачем зиме рифмованный пиар...
Гноится поэтическая язва
в прямом эфире ватников и нар.

Трещит экранизация РоSSии
на швах, где были кадры о любви...
И сцены обывательских насилий
доснял для нас ручной иезуит.

А были фотографии Брессона...
И Модильяни, кажется, вчера
писал из наших классиков-масонов
полотна разноцветного добра...

А были же тургеневские вздохи,
и снилось одиночество Дефо,
и ослепленный знаниями Борхес
излечивался пушкинским стихом.

Померкла иллюстрация Ru.ссии...
Мелодии забились в инфразвук.
И директивы партии бессильны
напеть нам колыбельную из вьюг...

Чтоб мокрый снег растаял на ладонях...
Чтобы потек по линиям руки...
Чтобы никто из любящих не понял,
откуда на губах у них стихи...