Летнее

И вот: запах жизни -
в мангалах трещит огонь,
и пух тополиный в свете
закатном, как искры в зной-
ном дыхании марева -
как слёзы принцессы-пламени -
взлетает над головой,

но в прибрежном тумане
теряется без следа -
быть может, летит на пристань,
а, может - к большим домам,
где в угол слепой квартиры
забьётся, своих признав...
Как водится, мы не знаем,
что предназначено нам:
искать или быть найдённым,
любить или принимать,
извечно идти пустыней,
или серпантином скал -

за гранью небесной призмы
не каждому есть ответ...
Но если ловлю пушинку -
передаю привет
кому-то, кто потерялся
из виду, и кто далеко
по ветру свой путь высокий
берёт, даже в чёрный шторм,
и, не боясь бескрайних
потоков и рёва туч,
летит, и, быть может, так же
следует за мечтой...

На берегу безлюдней
становится. Снова мгла
вечерняя убаюкать
заблудших своих должна,
и я провожаю взглядом
малиновый остров туч,
безмолвный огарок солнца,
стремящийся в них утонуть...

За горизонтом - полдень.
У горизонта - мгла,
из белоснежных хлопьев
пену несёт волна.