Космический роман

Два сигнала галактик с миллионами звёзд,
Проплывающих мимо устало:
"Эй, на альфа-центавре, вы это всерьёз?
Ведь у вас там для жизни так мало:

Мало места на высохших ликах планет,
Мало счастья потухшего солнца."
Замерзающей бездне он шепчет вослед
И не верит, что сердце в ней бьётся.

Зашифрованый в ткань золотого стиха
Долетает вдруг голос не громкий:
"Да, мы живы ещё под покровом греха,
Мы привыкли без солнца в потёмках."

Он, не верящий в жизнь на планетах чужих,
Отвергающий сказки и бредни,
Постигает, читает, как крик, этот стих,
Непохож на межзвёздные сплетни.

"Эй, на альфа-центавре, дождитесь меня.
Пусть у нас тоже солнце не очень.
Но лечу к тебе, голос, любовью маня,
И везу тебе звёздную осень."

У любви не бывает чужих голосов.
Он давно потерял в счастье веру.
Только страхов успеть сбросить старый засов.
А Центавру сковал холод белый.

И на альфа-центавре потухли огни,
На планете ни песен, ни жизни,
Но сквозь сотни небес пролетают они -
Двух сердец бесконечные мысли.