Какое счастье быть поэтом

Писать так сложно, словно жить, нам простоты не обещали.
И всё внутри меня дрожит; тут яда жар, тут холод стали.
Стою раздетый у стены, мне надо выбрать как-то, где-то.
Быстрее вспомнить свои сны, пророка сны иль сны поэта?

Пусть узурпировали власть, зато дают свободно мыслить.
Свобода мыслей - это сласть, а деньги тают очень быстро.
А что мне надо из всего? Чтоб только солнце грело летом.
Пусть греет всех до одного. Какое счастье быть поэтом.

Какое счастье просто жить, теплом дарить средь зимней стужи.
Под зонтиком встречать дожди, и только друг один мне нужен.
Пусть этот друг моя жена, тогда не страшен жизни ветер.
И не боишься ни хрена. Читайте: "ничего на свете".

Поймите, сложно не кричать, когда года проходят мимо.
И каждый в даль уносит часть, тогда молчанье - пантомима.
Я смог бы стать для вас царём, ведь научили плакать годы.
И все мы царственно войдём в природы сумрачные своды.

Простите, сложно так не жить, когда тебя сюда послали.
И я плету стихами нить послаще яда, твёрже стали.
Она пронзает вам умы, она нанизывает души.
Слова слагаются в псалмы и отворяют Богу уши.

Ещё не кончился кредит, он может даже не последний.
Палач за мною не стоит, не украдёт строки наследник.
Ещё стихи приходят в сны, и не фатальны те невзгоды.
Но вороваты жизни годы, за ними строки не видны.