Художник чувств

Я не художник слов. Пишу я чувства. Взгляни, как много у меня в горсти
Любви, сомнений, радости и грусти. Их только тихо в дверь свою впусти.
Эй, радость, не толкайся, не пропустят. Не к месту – в наших жизнях много бед.
И по рецепту доктора отпустят любви с кусочком солнца на обед.

Пишу с натуры. Со своей – так проще. В зелёных травах поля у реки
Жжёт соловей, конечно, трелит в роще среди берёз экспромтом песнь тоски.
Мне этот цвет других родней с годами. Кончается, так мигом разведу
Я на палитре горя краски в гамме, добавив страсть и радость на ходу.

Но жизнь нельзя писать, помилуй, Боже, не пропустив через свою судьбу.
Пусть получается себе дороже, всё проживу, всё записать смогу.
И я давно, всегда и постоянно, склоняясь, запинаясь, как в бреду,
Пою своей судьбой Ему осанну и кисточкой судьбу за холст веду.

Аллилуйя тому, кто придумал слова, кто смешал языки и народы,
Кто в природу ввёл смерть и вручил два крыла, чтоб поднять нас к себе над природой.
Аллилуйя сокрытий, интима Господь, управляющий солнцем, луною,
Бесконечно дающий сквозь времени ход, за моею стоящий спиною.