Скользну во двор, накинув серый плащ...
Где лунная тропинка серебрится.
Мне в темноте знакомый профиль мнится,
Там плакал грустью призрачный скрипач.
В игре своей, тональность не меняя,
Он плакал над словами и невстречей,
Кого-то ждал, когда не сбылся вечер.
Играл и ждал... бессонно ...не меня ли?
Сертификат публикации: № 1309-2159772477-24359
Text Copyright © Раиса Галите
Copyright © 2021 Романтическая Коллекция