Путь

бумаги, лишь, комки горят на солнце —
всё прочее прочнее и точней.
на памяти, на донышке, на донце
пушистый котик мусорных теней.

в глубокой старости вернёшься ты назад.
окинешь взглядом путность в подземельях.
и будешь ты необьяснимо рад,
что все мосты земли стояли и стоят,
лишь путь твой был проложен на поверьях.

ты говорил, что хочешь их изжечь.
ты говорил, что нужно им сломаться.
но не сумел в душе своей разжечь.
так и решил здесь на земле остаться —
в свой вечный путь неведомый податься,
сызново ночью под луной рождаться
и всё что данное нам ласково беречь.

ах, бедный ты.. в беспечную картину,
ищешь дорогу в вечность, но в дверях,
веретено покалывает в спину,
напоминая, что корабль на якорях.
твой путь проложен по умерших дебрях.
ты долго помнишь о каких-то королях.
и белый кот, шерстисный каравах,
тебя, как куклу, дёргает за шарф,
принося в жертву дорогому сыну.