Бейрутская тишина...

У надежды, наверное, есть без таможни граница,
И, так хочется верить, что лечат слова и стихи,
В дневнике Анны Франк за сентябрь сохранится страница,
И, «кто истину ищет, обрящет» «страну для глухих».

Знойный ветер Сахары заносит песком отпечатки:
Прошлой жизни; любви; не дописанных нежностью строк.
Слишком поздно искать за барханами место посадки,
Ожидания счастья закончен томительный срок.

Книгу судеб прочту... И, уверен, она не обманет,
Боль лопатку пронзит, зацепив рикошетом плечо.
И мой сдавленный крик пронесётся, и в воздухе канет,
И лишь эхо ответы найдёт на вопросы: «За что?»

Нам с тобой в этой пьесе доверили главные роли,
Но забыли сказать, что играем не сказку – нуар.
И, что в наших октавах сплошные «двойные бемоли»,
А верховный продюсер не любит «обычный бекар».

Пальцы ранив, струна разорвалась на старой гитаре,
В шесть часов пополудни затих над причалом аккорд.
И дрожит онемевшее сердце в Бейрутском пожаре,
И на карте картограф стирает исчезнувший порт.

Отношениям нашим названье придумать не просто,
Легче вычислить код тишины из нолей, единиц.
Всё, что есть у меня, я отдам, как влюблённый подросток,
За медлительный взмах твоих томных и длинных ресниц.

Я, приду и рассыплю, как жемчуг свои поцелуи,
И присяду к тебе на постель на краю сентября.
И губами на коже запястий твоих нарисую –
Обручальный эскиз, и он свяжет меня и тебя.

Акаба - Москва 1.10.2019, 04.08.2020 - 11.08.2020

Из цикла «Английский пациент»