Мне бы небо потрогать руками

По изломанным судьбами тропам,
Мы шагаем, толкаясь в строю,
С верой в то, что каким-то «европам»
Мы нужней, чем в родимом краю.

Уезжаем, чтоб не возвратиться,
И оттуда жалеть о былом.
Что родиться? Важнее сгодиться,
И жалеть, что сгодились – потом.

Кто нас ждёт в этом бегстве за счастьем?
У чужих - безразличия взгляд.
И душа с телом рвутся на части,
Часть – вперёд, а другая – назад.

Не сужу. Я уехал бы то же.
Всё сложней быть с собою в ладу.
Только что-то изменится, может?
Я не верю, но, всё-таки, жду.

Мне бы небо потрогать руками
На закате усталого дня…
И за пазухи выкинуть камень,
Тот, которым бросали в меня.