Но отчего заплакал тихо ветер?..

* * *


Ему когда-то было двадцать лет,
теперь... Почти что вдвое стало...
В них он скрывает свой души секрет
той юности, которой было мало.

Чем быть хотел - тем стал. Увы, не сразу,
лишь в тридцать начертался жизни путь.
Всё по судьбе... Её, наверно, сказу...
С него ему, уж точно, не свернуть.

И ни о чём, что есть, - он не жалеет,
гневить кого-то не дано ему, - никак.
Всё, что даровано, до сей поры имеет.
И, как известно, это - не пустяк.

Вот, только он не стал, друзья, поэтом,
С его же слов, ему им не бывать.
Уж незадача вышла как-то в этом...
А, стоит ли об этом горевать?..

Да, нет же... Нет. Какое же в том диво,
не станет же бранить за се себя?..
Скорей всего поклонится учтиво
поэтам, за труды их всяк любя.

Но отчего заплакал тихо ветер?..
Все травы приуныли и молчат,
украдкой заползает в душу вечер,
Аж хочется, от горечи, кричать...


май 2020 (ЛГ)