И трещины на нём

И трещины на нём, асфальт, шаги,
день прибывает, это - вечный город,
не Рим, не помню, вспомнить помоги,
не горы - терриконы шахт, не горы...
Бормочет чёрт, сосед мой по углу,
украшенном журнальными святыми,
я думаю... не сесть бы на иглу,
усядусь - и никто уже не снимет.
Прогнозы улучшения - на час,
и навсегда испорчена погода.
Предпочитаю медленное, вальс,
в стремительное это время года.
Бормочет моя нервная строка,
мешает крик, мешают разговоры,
мешает обесцвеченность стиха,
мешает... Я живу, я старый город,
в котором сердце больше не стучит
моими каблуками, липы, лето...
Не римляне, простые москвичи
идут по мне, я их люблю за это.