Миллионами неистовых минут

Миллионами неистовых минут, сплетаясь, вдаль бегут и тают нити.
И каждый свой проходит по ним путь под куполом таинственных событий.
Моя судьба, любимый мой маршрут, – куда меня уводишь, дорогая?
Какие бури ждут в пути у края? Слова какие в жизнь мне упадут?

Где по утрам так весел бег минут, он так противен злыми вечерами.
Желаний много утром – они ждут. Но вечером ни капли тех желаний.
Всё, то что стало, время стянет в ткань, а, что не стало, пусть случиться с нами.
Надежд разбитых стёкла под ногами и раны ног босых, и боль, и брань.

Любовь просил у вечности я здесь. А получил опять одни страданья.
Так в пене с гор несётся утром весть, всё разрушая. Время созиданья
В нас вечером. Любви иной тут бег: спокойной, углубленной, уходящей.
Я ж в сумерках в крови из волн тех рек встаю седой, усталый и незрячий.

Смешон, кто опоздал к своим страстям, кто вечером взбешён от поцелуя.
Меня ж забыла жизнь в начале, там. Как утром, я ко всем тебя ревную.
Как мирно дети маленькие спят, прижав к себе в кроватках свои мысли.
Их параллельны тоненькие нити уходят вдаль и не вернуть назад.