Кустик на бруствере

До пулеметного гнезда последний бруствер.
В него вцепилась резеда – зеленый кустик.
Я ненавидящим его сжигаю взглядом.
Ему здесь жить, а мне уснуть навечно рядом.

Там сзади рота в грязь легла и поредела.
Я для нее совсем не я, а только тело.
А только тот, кто должен встать, гранату бросить.
И как не бросить, если матом рота просит.

А где-то дом и мать хлопочет – скоро ужин.
И я, не тело, для нее – живой ей нужен.
Вдруг замолчал над головой треск пулемета.
Кусок железа, а лежит на поле рота.

И пахнет куст, и хочет жить – в него вцепиться.
И лист зеленый чуть дрожит он, распустился.
И будет орден, что пришлют домой когда-то,
Где от солдата нет и тела – просто дата.

Тут не до водочки – обмыть с друзьями орден.
Теперь отдаст он сразу всё, кому был должен,
Миг – и растопчут сапоги красивый кустик.
Полет гранаты, он летит назад за бруствер.

Мы все играемся в войну, не понимая,
Что ждут нас бруствер и полет, и куст над краем.
Тот милый, славный, за который зацепиться,
Ждет мать, которой до конца мы будем сниться.

Какая горькая судьба порой солдата,
Хоть сапоги блестят, готовы для парада.
Лежит размазана по полю с кровью рота.
И мой черед вступить в огонь у пулемета.