Раннее утро, сгущается тьма.
Неба не видно, окно запотело.
Осень под утро в нас сводит с ума
Всё, что весною на ум залетело.
Первый прорвался луч, дрогнула тьма.
Мечутся, прячутся духи и тени.
Жизнь вылезает наружу из сна.
Миг и растает прибежище лени.
Прочь все сомненья – прогнали из рая.
Перебирая молитвы слова,
Словно на трубах органа играя,
Душу бросаю в костер, как дрова.
Дым поднимается белой трубою,
Чистой дорожкой наверх в небеса.
Мечется пламя души голубое.
Поручней нет. По ступеням душа
К Богу стремиться, чтоб с Богом обняться.
Люди проснулись. Всё – нечем дышать.
Правда, ей лучше бы телом заняться.
Тело душе, что тюрьма. Убежать!
Спор бесконечен меж духом и телом.
Душу бросаю в молитвы костёр.
Пусть поднимается лестницей белой,
Радуясь дню, что, как счастье, расцвёл.
Сертификат публикации: № 1700-2943256373-22334
Text Copyright © Михаэль Казакевич
Copyright © 2019 Романтическая Коллекция