На выходе из ковчега

Не первый раз уже вздыхаешь тяжело,
Но привыкаешь, постепенно привыкаешь.
Теперь судьбой своей совсем не понукаешь.
Тобой упущен верный выбор, где добро.

Там за колючками не видно красоты
В бутонах роз, дрожащих разных: белых, чёрных,
Конечно, нежных, нервных, капельку смущённых
Точёных рук, держащих чудные цветы.

И ты не чувствуешь томленья этих рук,
Отвергнув напрочь неразгаданность бутона,
Плакаты чертишь, где нет места полутону,
Ведь не бывает в полужизни полу друг.

И, ошибаясь в вечном поиске подруг,
Ведь на друзьях не экономят выбирая.
Как будто деньги в банке, жадно собирая
Слезу из глаз, из сердца боль, тепло из рук.

Душа плеснёт на тело жаром и прожжёт,
И сердца боль уже не колет, а сжимает,
И надо тратить, только падает и тает
Слеза из глаз – в волнах слезам забудешь счёт.

И пусть слеза волной не станет, не утопит.
И пусть бетон спасёт, укроет от огня.
На тех подруг надежды – шпоры от коня,
И что возьмёшь, на берег выйдя из потопа?