Белая линия

Белая линия в чёрном – был солнечный день.
Долгий декабрь, тридцать первые снежные сутки.
Ёлки, снегурки, обёртки…и в этой байде
солнце замешано густо. Потеря рассудка
от фиолета, утрата привычных теней,
смена оттенков, пустая консервная банка –
муза теперь. И московских помоек Орфей
стал атташе деревенского русского панка.

Белое в луже, галоши разносят бензин,
улица – холст, пешеходы рисуют картины
на мостовых – хаотичная живопись зим:
льдины, обёртки, окурки, снегурки, кретины,
гении в вязаных шапочках, след колеса
то ль BMW, то ли притормозившей сансары
около рюмочной, где люберецкий корсар
опохмеляет ловивших Басая гусаров.

Как не уютно мне…Как многолюдно вокруг…
Солнце, высокое солнце, безжалостно светит
там, где должны завихрения пасмурных вьюг
ноги студить или жизнь изводить на планете.
Как необычно, причудливо мечется тень
по заусенцам на крышке консервной жестянки.
Тридцать последние сутки…Был солнечный день,
день превращенья Орфея в пещерного панка.